Onde

Onde di un vissuto

s'innalzano sui bordi dell'oceano

nascondendo ai miei occhi una realtà altrui mai stata così lontana

pietosa elaborazione del lutto

in cui il ricordo si riveste di vita ingannando sé stesso

il figliol prodigo non tornerà

è morto lontano d casa, non vi sarà festa e il vitello grasso non verrà ucciso

colui che si era perduto non è stato più ritrovato

devo ficcarmelo bene in questa mia fottuta testa di cazzo.